Об одном из самых прекрасных времен года — осени, писали строки поэты и музыканты. «Дни поздней осени бранят обыкновенно, но мне она мила, читатель дорогой», — писал Пушкин, рассказывая о том, какую «своенравную мечту» он видит в этом времени года. Большая часть современных поэтов предлагает более «модерновые» стихи, но даже их пронизывает насквозь особое осеннее обаяние, о котором можно говорить очень долго. Это и особая тишина среди алых и желтых листьев, и первые особые осенние дожди и парки, которые надевают яркие наряды и осенние костры, и птицы, улетающие далеко на юг. Для многих это пора меланхолии, особенно для постоянно ворчащих школьников, а для взрослых, которые на работу ходят постоянно – повод посмеяться над ними про себя и вспомнить собственную юность. Вданной подборке собраны самые красивые выражения про осень.
— Любишь осень? — Ну, как тебе сказать. Перелетные птицы, перелетные листья, хочется тоже куда-нибудь перелететь.
Грустное время! Леску удочки натянул осенний ветер.
— Я не болен, — сказал полковник. — Просто в октябре я чувствую себя так, будто мои внутренности грызут дикие звери.
До изумрудной весны лето прощается с вами грудой осенней листвы, и будет являться к вам посреди долгой зимы в теплые майские сны.
На всех, кто даже сердцем черств, наводит грусть осенний первый ветер.
Долгий дождь, пора осенней скуки, что-то нам не удалось понять, и одну любовь на две разлуки мы с тобой решили поменять.
А в памяти — даты и годы, событий осенняя рябь… Задумалась даже природа, встречая ненастный октябрь.
Долгий дождь, разбросанные листья. Вот и мы не можем вместе быть. Открывать не стоит старых истин. Разойтись – не значит разлюбить.
«Осень уже пришла!» — шепнул мне на ухо ветер, подкравшись к подушке моей.
Дорогая Лена, догорает лето, осень тихой сапой ходит по округе. Зыбкие туманы — верная примета и дождей сентябрьских, и февральской вьюги.
А вчера мне осень наступила на сердце, и оно биться устало и почти перестало, и запросило покоя.
Дул, как всегда, октябрь ветрами, как дуют при капитализме.
А день разгорался, и высокая стройная осень шаталась соснами и кружилась полым листом.
Дурна осенняя погода: кругом тоска и непогода. Понур октябрь в октябре, и в скуке не отыщешь брода. Одно спасение — колода. Или, колоды не беря, сесть перечитывать себя.
А осень я не люблю, когда нахожусь в ожидании. В ожидании человека, без которого моя осень блекнет.
Если осенью в лес приходит тепло, многие шалеют.
Ах, для кого же соткана роскошная парча из алых листьев? Туман осенний скрыл от глаз все склоны гор!
Есть в осени первоначальной короткая, но дивная пора — весь день стоит как бы хрустальный, и лучезарны вечера…
Ах, какая осень лисья! Ах, какая синь густая! Наши судьбы словно листья, — Улетаем, улетаем.
Есть в светлости осенних вечеров умильная, таинственная прелесть! Зловещий блеск и пестрота деревьев, багряных листьев томный, легкий шелест…
Ах, осени туман — он не проходит, стоит недвижно, а в душе, где нет и проблеска, все замерло в тоске, и даже небо дум — не хмурится в заботе.
Есть время природы особого света, неяркого солнца, нежнейшего зноя. Оно называется бабье лето и в прелести спорит с самою весною.
Белее белых скал на склонах каменной горы осенний этот вихрь!
Еще пышней и бесшабашней шумите, осыпайтесь, листья, и чашу горечи вчерашней сегодняшней тоской превысьте.
Березы желтою резьбой блестят в лазури голубой.
Желтый, серый, темно-желтый. Если это цвета осени, то видимо Бог отличный художник.
Бывает такой сентябрь, что за него не жаль целого лета.
Задержи дыхание и выдохни осень, а лето пусть живет в твоей душе, наполняя её теплом.
Быть может, во всём виновата осень; я ощущаю её сильнее, чем ты. Осенью рвутся пакты и всё становится недействительным. И человек хочет… Да, чего же он хочет? — Любви.
Закончится лето. И Бог с ним. Начнется осень. Ведь ты ее любишь. Я вижу в твоих глазах. Я слышу в душе твоей предлистопадный «ах».
В бензиновой радуге стынут дома, ты – всё, что осталось от красоты, костлявая осени нагота.
Зима – это гравюра, весна – акварель, лето – масляная живопись, а осень – мозаика всех трех.
В горах осенних — клен такой прекрасный, густа листва ветвей — дороги не найти!.. Где ты блуждаешь там? — Ищу тебя напрасно: Мне неизвестны горные пути…
Зима — это покойник, пристойно лежащий в своем ледяном гробу. А осень… да именно, — умирающий, тело которого медленно, но неотвратимо покидает жизнь. Жалкое зрелище. Жалкое и жуткое.
В горном селении цикад неумолчный хор звучит по-осеннему. Облетают среди тумана листья с самых нижних ветвей.
И ветер вертит небо вспять, но осенью все листья серы, а тьма не добавляет веры и настроения летать
В октябре, когда листья уже пожелкли, пожухли, сникли, — бывают синеглазые дни; запрокинуть голову в такой день, чтоб не видеть земли — и можно поверить: ещё радость, ещё лето…
И вообще, больше всего на свете я люблю тихие вечера поздней осенью, когда на улице льет вовсю дождь.
В осенних лесах душа так тиха. И слышит твой голос, заглушенный веком.
И на выдохе осень замолчала. Капли дождя превращались в большие грунтовые шары. Знаешь, я давно так уже не скучала. Не спасают от холода ни одни шарфы…
В последних числах сентября (Презренной прозой говоря). В деревне скучно: грязь, ненастье, осенний ветер, мелкий снег.
И один падающий лист предвещает наступление осени.
В последнюю осень ни строчки, ни вздоха. Последние песни осыпались летом. Прощальным костром догорает эпоха и мы наблюдаем за тенью и светом
И отражается в осени душа, опьяненная и от уныния сонная. Листьев облезлые губы, щекоча ласкают и лижут лицо земли.
В пустом, сквозном чертоге сада иду, шумя сухой листвой: какая странная отрада былое попирать ногой!
И с каждой осенью я расцветаю вновь.
В сентябре огонь и в поле, и в избе.
И снова праздники дождей, и бесконечных туч парады, и на асфальте площадей бушующие листопады.
В середине сентября погода переменчива и холодна. Небо точно занавес. Природа театральной нежности полна.
Из кельи была прекрасно видна середина октября и в ней тишина длиной в час ходьбы и шириной в два.
В тот год осенняя погода стояла долго на дворе, зимы ждала, ждала природа. Снег выпал только в январе на третье в ночь.
Из-под ножа кожура убегает лентой, из-под пригорка — такой же лентой — дорога. Яблочной осени нечем войти в легенды, но это самое лучшее время года.
В ту октябрьскую неделю им обоим выпала ночь, когда они выросли сразу, вдруг, и навсегда распрощались с детством…
Иногда я спрашиваю себя, чем пахнет осень? Мой ответ — это запах фейерверка осенних листьев и красного вина.
Вас уже отравила осенняя слякоть бульварная и я знаю, что крикнув, Вы можете спрыгнуть с ума.
Каждая осень — настойчивое приглашение для яркой дороги в новую жизнь.
Вдохнув продрогший воздух октября, душа не хочет расставаться с домом, где многое родное и знакомое, и уходить среди дождя.
Каждую осень мы все заново рождаемся и умираем.
Вдыхаю октябрь, вдыхаю осень, Вдыхаю ненависть, вдыхаю смолу сосен.
Каждый яркий листок — как нота! И вместе они создают осеннюю мелодию.
Весна в этом году задержалась и незаметно перешла в осень.
Как быстро год свой завершает круг, уходит лето — август на пороге, и осени вот-вот наступят сроки. А там придет и время первых вьюг.
Вечер был влажным, прохладным и грустным.
Как свищет ветер осенний! Тогда лишь поймете мои стихи, когда заночуете в поле.
Взъерошенный, невыспавшийся ветер кроит из тучи шубу для луны. Светает. Ноябрит. В кроватках дети сопят и перелистывают сны.
Какая осень! Дали далеки. Струится небо, землю отражая. Везут медленноходые быки тяжелые телеги урожая. И я в такую осень родилась.
Вновь ты и я, пешком, без цели, бродя. Осенним днем давно друг друга простя, сто лет спустя.
Как-то очень странно мы поиграли в жизнь. Бурные овации, занавес, антракт… Смена декорации: осень… третий акт.
Во второй половине октября мир пахнет, как теплый пирог.
Как-то раз весной вдруг наступила осень.
Восхитительная осень! Моя душа повенчана с ней, и если бы я был птицей, я бы полетел вокруг Земли в поисках следующей осени.
Качался клён, и выстрелом ума казалась нам вселенная сама.
Вот и сентябрь… О, с какой неохотой из трубы выползает отощавший за лето дым.
Когда осенний ветер налетает, и чувствуешь нагих деревьев дрожь, а золото дорожки засыпает, мой древний град особенно хорош.
Время грустных стихов, вермута и зонтов… В облаке терпких духов осень пришла в Москву.
Когда осень плачет, всегда идёт дождь…
Время, когда мир делает глубокий вдох, а потом резко выдыхает опавшими листьями и первыми заморозками.
Когда осень стоит напротив лета и холодно усмехается, зима потихоньку выкапывает за ее спиной яму, чтобы там похоронить.
Всё безжизненно, безрадостно в померкающей дали, но страдальцу как-то сладостно увядание земли.
Конец августа изменял лету и превращался в осень. Третий день небо было серо-синее. Низкие тучи плыли и прятали лучи солнца.
Все исчезло и нет ни мечтаний, ни мыслей, ни надежды, ни счастья, ни горести нет. Во всем мире одни только желтые листья, — их так много осталось лежать на земле.
Красна весна цветами, осень — снопами.
Все слова на Л закончились раньше, чем вчера, а О длится уже так давно, что нет смысла привязывать этот факт к первому сентября…
Красное-красное солнце в пустынной дали… Но леденит безжалостный ветер осенний.
Все это было здорово: и тихие октябрьские вечера, и библиотека с зелеными лампами внутри и едва уловимым запахом бумажной пыли.
Красные листья клонятся к окну, охра цветов в переулке. Слышу, едва лишь окно распахну, осени грустные звуки.
Всех новостей этой осенью — только слухи, а из потерь — пожалуй что только время.
Кто может сказать, когда лето превращается в осень, и кто может заметить момент, когда любовь охладевает.
Вся суть ноября — в чаше горячего чая и запахе опавших листьев.
Кто скажет, отчего? Но по неведомой причине осеннею порой невольно каждый затомится какой-то странною печалью.
Глотнув дрожащий воздух сентября, душа не хочет расставаться с летом, где в августе пролилось много света. А осень видится тоской дождя.
Летний зной растворился во вчерашнем дне. Словно он превратился в краски, которые за одну ночь поменяли цвет картины за окном. Осень приходит резко.
Глотнув зыбко дрожащего сентябрьского воздуха, короткое лето растаяло, — а душа все не хотела расставаться с его жалкими остатками. Старая майка, джинсовые шорты, пляжные сандалии…
Лето — мираж зимы, осень — реинкарнация весны.
Гляжу на луну, и печаль проникает в самое сердце, хотя не только ко мне пришло время осени.
Лето проходит, и ветер осенний листьями жёлтыми нас осыпает. Хочеться разом решить все проблемы, только вот в жизни так врядли бывает.
Летом здорова, осенью – рецидивы; Осень – рецидивист.
Гляжу на луну, и смутных тысяча тысяч в душе печалей. Пусть не ко мне одному осень явилась, и всё же…
Лил дождь, стояла тоскливая пора, когда женщины из одного сна уходят в другой, чтобы там кого-то убить.
Горели листья в праздничном огне, и осень молча любовалась лесом. Ты в первый раз в любви признался мне и называл меня своей принцессой.
Моя душа настроена на осень, гостит печаль на сердце у меня. Опять часы показывают восемь — короткий миг сгорающего дня.
Листва редеет золотая и всё грустней осенний сад… жар-птица счастья, улетая, отводит виновато взгляд.
Мы пили чай вприкуску с листопадом, всплакнули вместе проливным дождём. О, Осень — ты души моей отрада! Богат душой, кто осенью рождён…
Листобоем напролом в дом ввалившись спозаранку, осень за моим столом стелет скатерть самобранку.
На всех, кто даже сердцем черств, наводит грусть осенний первый ветер.
Листопадит. И падает оземь за страницей страница — души. Хороводит печальная осень. На висках сединой ворожит.
Наверно, так нужно, так надо, что нам на прощанье даны: Осенний огонь листопада и льдистый покров тишины…
Листья жгут, и вряд ли кто заметит, как сгорает осень, уснувшая у костра.
Над деревьями полыхнуло, и с неба упали первые капли. Они были мелкими, осенними, и сильно походили на мою будущую старость.
Листья желтые будут кружиться, ранним утром и пасмурным днем, это осень пришла веселиться… И подумать о чем-то своем…
Над осенним жнивьем повсюду, куда ни глянешь, — отсвет заката…
Листья лежат,как подбитые птицы,лапками вверх.
Нарисую осень за окошком: У плетня подсолнух, георгин. Листиков оранжевых лукошко, ельник, что порой необходим.
Листья падают, когда перестает согревать солнце, осенью и отношения между влюбленными заканчивается тогда, когда перестает согревать любовь.
Настала осень золотая. Природа трепетна, бледна, как жертва, пышно убрана…
Листья, как и люди, ещё не готовы сдаться. Они крепко держатся за прошлое, и пусть не в их силах остаться зелёными, клянусь, они до последнего сражаются за место, которое так долго служило им домом.
Настоящий грибник в сентябре даже спать ложится с лукошком, и снится ему, что он идет и косит белые с подберезовиками косой.
Лишь только стемнеет, уж гостит он в рисовом поле, прошуршит у калитки, и в шалаш тростниковый врывается осенний ветер.
Настроение — осень, я закрываю глаза и прибавляю громкость, если кто меня спросит, я отвечу: «Я живой, настроение — осень».
Люблю холодной осени красу, деревья с оголенными ветвями, последнюю опавшую листву, что сладостно шуршит под сапогами.
Наступай же ноябрь на пятки печали, не давая несбыточных обещаний, и без того, запасы тепла хорошо истощали.
Любовь моя больная осень, зачахнешь ты, когда листы с деревьев ветер скосит, когда пурга к нам наметет снега.
Начиная с первого дня бабьего лета, дольше смотрят вслед при расставании, а когда бабье лето кончается, то к взгляду присоединяют тяжелый вздох, а то и слезу.
Любовь моя, осень. Когда приходит знание и покой, весна раздражает, пора беспокойства, и я жду сентября.
Не говори: зачем под лад природы, твоя подруга злится и ворчит? Слова бесплодны: мудрый в час невзгоды пьёт с ромом чай и с важностью молчит.
Между прочим, цветы у осени более пестрые и светящиеся, чем у лета, и умирают они раньше…
Небо плачет осенью — это любовь умирает.
Межсезонье всегда на грани нервного срыва: осень срывает листья, весна – крыши.
Ненавижу октябрь. — Чем он перед тобой провинился? — Этот месяц хоронит лето.
Миновало лето, осень наступила. На полях и в рощах пусто и уныло.
Нет ничего печальнее и безмолвнее осенних сумерек.
Мир готовится к встрече с холодами, которые перевернут лист календаря, накинут возраст, пальто, рамки, мысли… снег.
Ни фруктов, ни цветов, ни листьев, ни птиц – это ноябрь!
Мне грустно на тебя смотреть, какая боль, какая жалость! Знать, только ивовая медь, нам в сентябре с тобой осталась.
Никого не минует, даже тех, кто в обычные дни ко всему равнодушны, — В каждом сердце родит печаль первый осенний ветер.
Мне лето бы пережить. И осень, может быть, путь укажет…
Но эта осень — загадочна очень, готовит нам зимы сюрпризы. Уже сейчас свои капризы, являет хладом дня и ночи.
Мне не уснуть. А мир — ладонь, гуляй, гуляй, пока не спится, пока не вырвет осень зонт, и не покроют тебя листья.
Ноябрь застеклил лужи и, включив кондиционер, остудил воздух, вынуждая людей поверить в то, что зима все-таки будет.
Мне с летом расставаться жаль. С его теплом, цветами поздними. Необъяснимую печаль таят в себе красоты осени.
Ноябрь стер все цвета, превратив пейзаж в черно-белую фотографию: старую, бледную, исцарапанную почти до неразличимости.
Мне стало грустно. Сквозь невеселую, хотя свежую улыбку увядающей природы, казалось, прокрадывался унылый страх недалекой зимы.
Ноябрь съел все краски. Недаром эльфы и орки называют его Серым месяцем.
Мне хочется видеть, как упадет последний лист. Я устала ждать. Я устала думать. Мне хочется освободиться от всего, что меня держит, — лететь, лететь все ниже и ниже, как один из этих бедных, усталых листьев.
Нынче запоздала золотая осень, лето заблудилось меж берез и сосен, этим летом часто шли дожди косые, тучи закрывали небо над Россией.
Может, осень, как скорбная мать, шлет кому-то слова утешений, — лишь тому их дано понимать, кто листвы не услышит весенней.
Нынче осень плохая. Так тяжело; вся жизнь, кажется, не была такая длинная, как одна эта осень.
Московская осень, московская осень, последние листья клён нехотя сбросит. И память меня, словно ветер, уносит, а другую такую же точно московскую осень.
О кленовые листья! Крылья вы обжигаете пролетающим птицам.
Об осенних жухнущих травах думаю. Они тоже блекнут, вянут — со мной сходно.
— Любишь осень? — Ну, как тебе сказать. Перелетные птицы, перелетные листья, хочется тоже куда-нибудь перелететь.
Грустное время! Леску удочки натянул осенний ветер.
— Я не болен, — сказал полковник. — Просто в октябре я чувствую себя так, будто мои внутренности грызут дикие звери.
До изумрудной весны лето прощается с вами грудой осенней листвы, и будет являться к вам посреди долгой зимы в теплые майские сны.
На всех, кто даже сердцем черств, наводит грусть осенний первый ветер.
Долгий дождь, пора осенней скуки, что-то нам не удалось понять, и одну любовь на две разлуки мы с тобой решили поменять.
А в памяти — даты и годы, событий осенняя рябь… Задумалась даже природа, встречая ненастный октябрь.
Долгий дождь, разбросанные листья. Вот и мы не можем вместе быть. Открывать не стоит старых истин. Разойтись – не значит разлюбить.
«Осень уже пришла!» — шепнул мне на ухо ветер, подкравшись к подушке моей.
Дорогая Лена, догорает лето, осень тихой сапой ходит по округе. Зыбкие туманы — верная примета и дождей сентябрьских, и февральской вьюги.
А вчера мне осень наступила на сердце, и оно биться устало и почти перестало, и запросило покоя.
Дул, как всегда, октябрь ветрами, как дуют при капитализме.
А день разгорался, и высокая стройная осень шаталась соснами и кружилась полым листом.
Дурна осенняя погода: кругом тоска и непогода. Понур октябрь в октябре, и в скуке не отыщешь брода. Одно спасение — колода. Или, колоды не беря, сесть перечитывать себя.
А осень я не люблю, когда нахожусь в ожидании. В ожидании человека, без которого моя осень блекнет.
Если осенью в лес приходит тепло, многие шалеют.
Ах, для кого же соткана роскошная парча из алых листьев? Туман осенний скрыл от глаз все склоны гор!
Есть в осени первоначальной короткая, но дивная пора — весь день стоит как бы хрустальный, и лучезарны вечера…
Ах, какая осень лисья! Ах, какая синь густая! Наши судьбы словно листья, — Улетаем, улетаем.
Есть в светлости осенних вечеров умильная, таинственная прелесть! Зловещий блеск и пестрота деревьев, багряных листьев томный, легкий шелест…
Ах, осени туман — он не проходит, стоит недвижно, а в душе, где нет и проблеска, все замерло в тоске, и даже небо дум — не хмурится в заботе.
Есть время природы особого света, неяркого солнца, нежнейшего зноя. Оно называется бабье лето и в прелести спорит с самою весною.
Белее белых скал на склонах каменной горы осенний этот вихрь!
Еще пышней и бесшабашней шумите, осыпайтесь, листья, и чашу горечи вчерашней сегодняшней тоской превысьте.
Березы желтою резьбой блестят в лазури голубой.
Желтый, серый, темно-желтый. Если это цвета осени, то видимо Бог отличный художник.
Бывает такой сентябрь, что за него не жаль целого лета.
Задержи дыхание и выдохни осень, а лето пусть живет в твоей душе, наполняя её теплом.
Быть может, во всём виновата осень; я ощущаю её сильнее, чем ты. Осенью рвутся пакты и всё становится недействительным. И человек хочет… Да, чего же он хочет? — Любви.
Закончится лето. И Бог с ним. Начнется осень. Ведь ты ее любишь. Я вижу в твоих глазах. Я слышу в душе твоей предлистопадный «ах».
В бензиновой радуге стынут дома, ты – всё, что осталось от красоты, костлявая осени нагота.
Зима – это гравюра, весна – акварель, лето – масляная живопись, а осень – мозаика всех трех.
В горах осенних — клен такой прекрасный, густа листва ветвей — дороги не найти!.. Где ты блуждаешь там? — Ищу тебя напрасно: Мне неизвестны горные пути…
Зима — это покойник, пристойно лежащий в своем ледяном гробу. А осень… да именно, — умирающий, тело которого медленно, но неотвратимо покидает жизнь. Жалкое зрелище. Жалкое и жуткое.
В горном селении цикад неумолчный хор звучит по-осеннему. Облетают среди тумана листья с самых нижних ветвей.
И ветер вертит небо вспять, но осенью все листья серы, а тьма не добавляет веры и настроения летать
В октябре, когда листья уже пожелкли, пожухли, сникли, — бывают синеглазые дни; запрокинуть голову в такой день, чтоб не видеть земли — и можно поверить: ещё радость, ещё лето…
И вообще, больше всего на свете я люблю тихие вечера поздней осенью, когда на улице льет вовсю дождь.
В осенних лесах душа так тиха. И слышит твой голос, заглушенный веком.
И на выдохе осень замолчала. Капли дождя превращались в большие грунтовые шары. Знаешь, я давно так уже не скучала. Не спасают от холода ни одни шарфы…
В последних числах сентября (Презренной прозой говоря). В деревне скучно: грязь, ненастье, осенний ветер, мелкий снег.
И один падающий лист предвещает наступление осени.
В последнюю осень ни строчки, ни вздоха. Последние песни осыпались летом. Прощальным костром догорает эпоха и мы наблюдаем за тенью и светом
И отражается в осени душа, опьяненная и от уныния сонная. Листьев облезлые губы, щекоча ласкают и лижут лицо земли.
В пустом, сквозном чертоге сада иду, шумя сухой листвой: какая странная отрада былое попирать ногой!
И с каждой осенью я расцветаю вновь.
В сентябре огонь и в поле, и в избе.
И снова праздники дождей, и бесконечных туч парады, и на асфальте площадей бушующие листопады.
В середине сентября погода переменчива и холодна. Небо точно занавес. Природа театральной нежности полна.
Из кельи была прекрасно видна середина октября и в ней тишина длиной в час ходьбы и шириной в два.
В тот год осенняя погода стояла долго на дворе, зимы ждала, ждала природа. Снег выпал только в январе на третье в ночь.
Из-под ножа кожура убегает лентой, из-под пригорка — такой же лентой — дорога. Яблочной осени нечем войти в легенды, но это самое лучшее время года.
В ту октябрьскую неделю им обоим выпала ночь, когда они выросли сразу, вдруг, и навсегда распрощались с детством…
Иногда я спрашиваю себя, чем пахнет осень? Мой ответ — это запах фейерверка осенних листьев и красного вина.
Вас уже отравила осенняя слякоть бульварная и я знаю, что крикнув, Вы можете спрыгнуть с ума.
Каждая осень — настойчивое приглашение для яркой дороги в новую жизнь.
Вдохнув продрогший воздух октября, душа не хочет расставаться с домом, где многое родное и знакомое, и уходить среди дождя.
Каждую осень мы все заново рождаемся и умираем.
Вдыхаю октябрь, вдыхаю осень, Вдыхаю ненависть, вдыхаю смолу сосен.
Каждый яркий листок — как нота! И вместе они создают осеннюю мелодию.
Весна в этом году задержалась и незаметно перешла в осень.
Как быстро год свой завершает круг, уходит лето — август на пороге, и осени вот-вот наступят сроки. А там придет и время первых вьюг.
Вечер был влажным, прохладным и грустным.
Как свищет ветер осенний! Тогда лишь поймете мои стихи, когда заночуете в поле.
Взъерошенный, невыспавшийся ветер кроит из тучи шубу для луны. Светает. Ноябрит. В кроватках дети сопят и перелистывают сны.
Какая осень! Дали далеки. Струится небо, землю отражая. Везут медленноходые быки тяжелые телеги урожая. И я в такую осень родилась.
Вновь ты и я, пешком, без цели, бродя. Осенним днем давно друг друга простя, сто лет спустя.
Как-то очень странно мы поиграли в жизнь. Бурные овации, занавес, антракт… Смена декорации: осень… третий акт.
Во второй половине октября мир пахнет, как теплый пирог.
Как-то раз весной вдруг наступила осень.
Восхитительная осень! Моя душа повенчана с ней, и если бы я был птицей, я бы полетел вокруг Земли в поисках следующей осени.
Качался клён, и выстрелом ума казалась нам вселенная сама.
Вот и сентябрь… О, с какой неохотой из трубы выползает отощавший за лето дым.
Когда осенний ветер налетает, и чувствуешь нагих деревьев дрожь, а золото дорожки засыпает, мой древний град особенно хорош.
Время грустных стихов, вермута и зонтов… В облаке терпких духов осень пришла в Москву.
Когда осень плачет, всегда идёт дождь…
Время, когда мир делает глубокий вдох, а потом резко выдыхает опавшими листьями и первыми заморозками.
Когда осень стоит напротив лета и холодно усмехается, зима потихоньку выкапывает за ее спиной яму, чтобы там похоронить.
Всё безжизненно, безрадостно в померкающей дали, но страдальцу как-то сладостно увядание земли.
Конец августа изменял лету и превращался в осень. Третий день небо было серо-синее. Низкие тучи плыли и прятали лучи солнца.
Все исчезло и нет ни мечтаний, ни мыслей, ни надежды, ни счастья, ни горести нет. Во всем мире одни только желтые листья, — их так много осталось лежать на земле.
Красна весна цветами, осень — снопами.
Все слова на Л закончились раньше, чем вчера, а О длится уже так давно, что нет смысла привязывать этот факт к первому сентября…
Красное-красное солнце в пустынной дали… Но леденит безжалостный ветер осенний.
Все это было здорово: и тихие октябрьские вечера, и библиотека с зелеными лампами внутри и едва уловимым запахом бумажной пыли.
Красные листья клонятся к окну, охра цветов в переулке. Слышу, едва лишь окно распахну, осени грустные звуки.
Всех новостей этой осенью — только слухи, а из потерь — пожалуй что только время.
Кто может сказать, когда лето превращается в осень, и кто может заметить момент, когда любовь охладевает.
Вся суть ноября — в чаше горячего чая и запахе опавших листьев.
Кто скажет, отчего? Но по неведомой причине осеннею порой невольно каждый затомится какой-то странною печалью.
Глотнув дрожащий воздух сентября, душа не хочет расставаться с летом, где в августе пролилось много света. А осень видится тоской дождя.
Летний зной растворился во вчерашнем дне. Словно он превратился в краски, которые за одну ночь поменяли цвет картины за окном. Осень приходит резко.
Глотнув зыбко дрожащего сентябрьского воздуха, короткое лето растаяло, — а душа все не хотела расставаться с его жалкими остатками. Старая майка, джинсовые шорты, пляжные сандалии…
Лето — мираж зимы, осень — реинкарнация весны.
Гляжу на луну, и печаль проникает в самое сердце, хотя не только ко мне пришло время осени.
Лето проходит, и ветер осенний листьями жёлтыми нас осыпает. Хочеться разом решить все проблемы, только вот в жизни так врядли бывает.
Летом здорова, осенью – рецидивы; Осень – рецидивист.
Гляжу на луну, и смутных тысяча тысяч в душе печалей. Пусть не ко мне одному осень явилась, и всё же…
Лил дождь, стояла тоскливая пора, когда женщины из одного сна уходят в другой, чтобы там кого-то убить.
Горели листья в праздничном огне, и осень молча любовалась лесом. Ты в первый раз в любви признался мне и называл меня своей принцессой.
Моя душа настроена на осень, гостит печаль на сердце у меня. Опять часы показывают восемь — короткий миг сгорающего дня.
Листва редеет золотая и всё грустней осенний сад… жар-птица счастья, улетая, отводит виновато взгляд.
Мы пили чай вприкуску с листопадом, всплакнули вместе проливным дождём. О, Осень — ты души моей отрада! Богат душой, кто осенью рождён…
Листобоем напролом в дом ввалившись спозаранку, осень за моим столом стелет скатерть самобранку.
На всех, кто даже сердцем черств, наводит грусть осенний первый ветер.
Листопадит. И падает оземь за страницей страница — души. Хороводит печальная осень. На висках сединой ворожит.
Наверно, так нужно, так надо, что нам на прощанье даны: Осенний огонь листопада и льдистый покров тишины…
Листья жгут, и вряд ли кто заметит, как сгорает осень, уснувшая у костра.
Над деревьями полыхнуло, и с неба упали первые капли. Они были мелкими, осенними, и сильно походили на мою будущую старость.
Листья желтые будут кружиться, ранним утром и пасмурным днем, это осень пришла веселиться… И подумать о чем-то своем…
Над осенним жнивьем повсюду, куда ни глянешь, — отсвет заката…
Листья лежат,как подбитые птицы,лапками вверх.
Нарисую осень за окошком: У плетня подсолнух, георгин. Листиков оранжевых лукошко, ельник, что порой необходим.
Листья падают, когда перестает согревать солнце, осенью и отношения между влюбленными заканчивается тогда, когда перестает согревать любовь.
Настала осень золотая. Природа трепетна, бледна, как жертва, пышно убрана…
Листья, как и люди, ещё не готовы сдаться. Они крепко держатся за прошлое, и пусть не в их силах остаться зелёными, клянусь, они до последнего сражаются за место, которое так долго служило им домом.
Настоящий грибник в сентябре даже спать ложится с лукошком, и снится ему, что он идет и косит белые с подберезовиками косой.
Лишь только стемнеет, уж гостит он в рисовом поле, прошуршит у калитки, и в шалаш тростниковый врывается осенний ветер.
Настроение — осень, я закрываю глаза и прибавляю громкость, если кто меня спросит, я отвечу: «Я живой, настроение — осень».
Люблю холодной осени красу, деревья с оголенными ветвями, последнюю опавшую листву, что сладостно шуршит под сапогами.
Наступай же ноябрь на пятки печали, не давая несбыточных обещаний, и без того, запасы тепла хорошо истощали.
Любовь моя больная осень, зачахнешь ты, когда листы с деревьев ветер скосит, когда пурга к нам наметет снега.
Начиная с первого дня бабьего лета, дольше смотрят вслед при расставании, а когда бабье лето кончается, то к взгляду присоединяют тяжелый вздох, а то и слезу.
Любовь моя, осень. Когда приходит знание и покой, весна раздражает, пора беспокойства, и я жду сентября.
Не говори: зачем под лад природы, твоя подруга злится и ворчит? Слова бесплодны: мудрый в час невзгоды пьёт с ромом чай и с важностью молчит.
Между прочим, цветы у осени более пестрые и светящиеся, чем у лета, и умирают они раньше…
Небо плачет осенью — это любовь умирает.
Межсезонье всегда на грани нервного срыва: осень срывает листья, весна – крыши.
Ненавижу октябрь. — Чем он перед тобой провинился? — Этот месяц хоронит лето.
Миновало лето, осень наступила. На полях и в рощах пусто и уныло.
Нет ничего печальнее и безмолвнее осенних сумерек.
Мир готовится к встрече с холодами, которые перевернут лист календаря, накинут возраст, пальто, рамки, мысли… снег.
Ни фруктов, ни цветов, ни листьев, ни птиц – это ноябрь!
Мне грустно на тебя смотреть, какая боль, какая жалость! Знать, только ивовая медь, нам в сентябре с тобой осталась.
Никого не минует, даже тех, кто в обычные дни ко всему равнодушны, — В каждом сердце родит печаль первый осенний ветер.
Мне лето бы пережить. И осень, может быть, путь укажет…
Но эта осень — загадочна очень, готовит нам зимы сюрпризы. Уже сейчас свои капризы, являет хладом дня и ночи.
Мне не уснуть. А мир — ладонь, гуляй, гуляй, пока не спится, пока не вырвет осень зонт, и не покроют тебя листья.
Ноябрь застеклил лужи и, включив кондиционер, остудил воздух, вынуждая людей поверить в то, что зима все-таки будет.
Мне с летом расставаться жаль. С его теплом, цветами поздними. Необъяснимую печаль таят в себе красоты осени.
Ноябрь стер все цвета, превратив пейзаж в черно-белую фотографию: старую, бледную, исцарапанную почти до неразличимости.
Мне стало грустно. Сквозь невеселую, хотя свежую улыбку увядающей природы, казалось, прокрадывался унылый страх недалекой зимы.
Ноябрь съел все краски. Недаром эльфы и орки называют его Серым месяцем.
Мне хочется видеть, как упадет последний лист. Я устала ждать. Я устала думать. Мне хочется освободиться от всего, что меня держит, — лететь, лететь все ниже и ниже, как один из этих бедных, усталых листьев.
Нынче запоздала золотая осень, лето заблудилось меж берез и сосен, этим летом часто шли дожди косые, тучи закрывали небо над Россией.
Может, осень, как скорбная мать, шлет кому-то слова утешений, — лишь тому их дано понимать, кто листвы не услышит весенней.
Нынче осень плохая. Так тяжело; вся жизнь, кажется, не была такая длинная, как одна эта осень.
Московская осень, московская осень, последние листья клён нехотя сбросит. И память меня, словно ветер, уносит, а другую такую же точно московскую осень.
О кленовые листья! Крылья вы обжигаете пролетающим птицам.
Об осенних жухнущих травах думаю. Они тоже блекнут, вянут — со мной сходно.
